Enfermo

No es que el mar sea lluvia,

ni que salte y se transforme

desde la punta de la Luna

hasta el cielo abierto

de cualquier sin nombre.

 

No es el tímido rumor

que solo las claras enjuagan

para volver a ennegrecer la noche.

 

No es perder el sueño,

o hallar el desvelo,

ni el eco esperpéntico

de estas sienes 

aupándose al cielo.

 

No es nada,

o soy yo,

hecho nada.

 

Ni la imaginación

volando hacia dentro,

o fantasía de este hombre,

cual catástrofe descontrolada

que guía y salpica el alma.

 

No es volver a terminar lo inacabado,

sino las mías manos

anudando lo deshecho.

 

No es nada más y tanto,

y menos mucho que más,

que la pasión febril del poeta

en hacer el verbo,

la poetitis verborrea.

Enrique Urbano.

 
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4 pensamientos en “Enfermo

  1. Muy bueno tu Blog! Me encanta tu forma de escribir!Sigue así.
    Porfavor pasate por mi blog y valora mis poemas y opina sobre ellos.
    Si puedes ayudarme pasandoselo a amigos y seguidores genial.
    Necesito opinion para publicarlos y tener ideas de que debo mejorar o que debe quedar tal cual

    diariodeunpoetanaufragado.wordpress.com
    saludos!

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